Y con esto se cierra el ciclo.
Ya no llueve por fuera. Ya todo es en blanco. Y negro. Ya no hay sueños, ni llantos, ni besos. Ya no hay risas, ni abrazos, ni miedos.
Ya el futuro es pasado, ya el presente está muerto. Ya los ojos no brillan, ya los gritos son ecos. De placer. O no.
Ya todo es la nada. Ya no fuimos, ni seremos. Ya está todo acabado. Ya todo está hecho. Ya todo mataste. Ya todo yo. Ya. Muerto.
Siempre nos quedará París... en nuestros sueños.
